L'oiseau Invisible

Bonjour,
Je reviens parce que je ne suis pas là.
C’est toujours une question de déconstruire.

É preciso que eu escreva, e escreva mais então, e melhor.
É preciso que eu leia, porque por muito deixei de ler para estudar coisas que me aprendem menos, que me expandem, mas não reconstroem a mente.
Eu preciso tocar piano, porque por muito deixo de tocá-lo e deixo de sentir-me.
Só me pertence o que eu não sou por precisar ser.

Não quem sou eu, ou o que sou eu,
O que me pertence é o vazio.
Se fosse uma pergunta, seria o espaço de um sopro.
” … sou eu?”

Sinto-me velha e definhando. 17 anos.
Meu aniversário, noites em claro fazendo projetos de templos e trabalhos de história da arte.
17 anos.
São três dias como um só, uma vez que ainda não dormi.
Gosto de me sentir assim, todos os sons são distantes, as texturas macias e as cores tem vida própria, bruxuleiam.
As pessoas e coisas existem paralelas à mim, e não mais comigo.
Sei que vou ceder em pouco tempo, pela dor, pelo cansaço e pela tontura, mas não queria ter que voltar à densidade, ao estado de consciência no qual nada é tão etéreo e formidável quando nesse.
Creio que seria ainda mais encantador ler Pessoa assim, o farei se não desmaiar.

Je ne me suffis pas.
Je ne m’aime pas assez.

Arquitetura.
Filosofia, Desenho de Observação, História da Arte, Geometria Descritiva.
Música, Piano, Francês, Italiano.
Je vous aime.

Desgosto tanto das pessoas que sinto sua falta.





Então eu lembro que desgosto de você também.

São dias estranhos…

J’ai mal, moi.
À cause des gens que souffrent, elles.
À cause des gens que sont mauvaises, elles.

Et quand ça nous tue et on ne peut rien faire?

J’ai de sommeil, mes chèrs amis.
De sommeil et d’excèss d’empathie.